Совсем еще раннее утро, что уж может быть более ранним чем 2 часа дня, обернулось для Тары чередой нелепых случайностей. Стоило только выбраться из дома какого-то незнакомца, с которым по видимому девушка провела ночь после очередной пьянки в баре, так ее случайно окатили из окна чем-то непонятным средней степени вонючести, потом села батарейка на радиоприемнике, дальше еще и царапина на винтовке обнаружилась... В общем, день с самого "утра" удачным образом не складывался.
Небрежно потягиваясь и невольно зевая, Тара развалисто шагала по улицам, как вдруг ее чуть не сбил с ног отряд патрульных призраков, выскочивших из-за угла. Так как это было практически обычным явлением в городе, химера спокойно полезла в дорожную сумку в поисках пачки сигарет. Спустя некоторое время злополучная сигарета была найдена. Продолжалось все это действо поиском зажигалки. Тщетным.
Внезапно где-то за кадром послышался грохот, а спустя пару минут еще и взрыв. По всей видимости патруль на сей раз допрыгался.
Там кажется зажигают... Прикурить уж точно найдется. Пронеслось мимолетно в голове девушки.
Тара воткнула сигарету в зубы и уверенно зашагала в сторону откуда послышался взрыв. Подойдя немного ближе к месту событий дым от шашки постепенно рассеялся, в следствии чего химера приметила девушку. Кто знает, она это учинила или нет, в голове Тары была только одна мысль: надо покурить. Как бы банальной не была эта цель.
Скривив выражение лица и демонстративно отмахиваясь руками от пыли и дыма, химера окликнула незнакомку, однако довольно хамским образом.
- Эй! Я смотрю ты горячая штучка, прикурить случайно не найдется?

Очередной ящик из деревянных досочек, сделанный дилетантом столярного дела, полетел на пол, подняв облако пыли.
"И здесь ничего? Что за непруха-то такая?! Эх, блин, жрачки бы раздобыть, а то живот уже бастует, требует питания. Тварь такая. Прикольно наверное было бы не испытывать голода... Да уж, куча свободного времени была бы, можно было бы пострадать какой-нибудь фигней, типа стреляния по банкам и расходования халявных патронов. Эх, халявные патроны... Мне бы бесконечный боезапас и держись, пустошь! Мечты-мечты." - подумал Мордекай, после того, как прокашлялся от поднятого им облака пыли.
Это помещение было обшарено настолько, насколько это было возможно, но ничего кроме оставленных кем-то остатков обеда найдено не было. Вдруг, раздались звуки боя. Взрыв, стрельбы и еще парочка волшебных мелодий кровопролития. Парнишка бросился к окну. Помещение находилось на втором этаже и из него можно было неплохо осмотреться, по крайней мере квартал был в поле зрения. Вспышки были видны за следующим поворотом налево, если идти по дороге направо от местоположения Мордекая. Снайпер Ветров решил посмотреть, что там происходит и бросился вниз, как детишки рождественским утром бегут к елке, чтобы открыть свои вожделенные подарки. Выбежав из дома, Мордекай пригнулся, оперевшись на колени, немного отдышался и тут же рванул направо, придерживая винтовку. После короткой спринтерской дистанции он обнаружил двух девушек, у одной из которых в руке была граната. Не особо думая тыквой, он пошел в открытую на них и сказал:
- Эй, дамы! Как я слышал, вы тут не скучаете! Разрешите классному парню составить вам компашку?
Тут его взгляд упал на вторую девушку. Что-то в ней показалось ему знакомым. Что-то такое... Давно минувшее... Его рот приоткрылся, а глаза округлились.
- Т... Тара? Это ты?

Дорога--->

Иногда мы верим в то, чего нет на самом деле. Выход для слабака? Вероятно, а может просто хочется во что-то верить. Строить на пустом месте красочные воздушные замки, вбивать ржавые гвозди в ладони еще не распятого креста, и назваться Лазарем, лишь за тем, что бы воскреснуть. Иногда на Сказочника наседала грусть. Не хандра по бесцельно разрушенным империям и потерянным душам. В нем просыпался циник. Злой падонок, который как отражение в зеркале, делает совсем не то что ты велишь, насмехается над тобой. Бьется в истерике в своей стеклянной клетке, исходит слюной, вопит, что все напрасно, все мертво. По белой пустоши разрушенного мира веет смрадный ветер, разметая пепел с желтых, обожженных костей. Просит тебя не стесняться, распахнуть глаза, и вздохнуть полной грудью. Хочешь что-то изменить? Отчаянно хочешь вернуть к жизни то, что мертво уже давно и на долго. А может ты не тот человек который способен изменить мир? Может ты всего лишь сумасшедшая агония? Во что ты веришь, Сказочник? В то, что сможешь вселить добро в животных способных вырезать тупым ножом горло ближнему лишь за тем, что бы это как-то разнообразило их жизнь? Такой большой, а веришь в сказки… Веришь в хороших добрых людей. Честных, самоотверженных. Да хотя бы просто людей. Тех кто не зажмет снега из небесных ладоней января и не удавиться песком в пустыне лишь за тем что бы кто-то остался ни с чем. Теория Дарвина. Выживает сильнейший.
Согнувшись вдвое, Сказочник сблевал кровью. Обезвоживание плюс голод сыграли свое. Когда судороги отпустили, он перевернулся на спину. Небо было чистым. Совсем не таким как из иллюминатора шатла в бездыханном вакууме космоса. Сказочник знал что где-то там есть звезды.
«А ведь ты умрешь. – подумал он. – Сейчас. Просто закроешь и уснешь вечным сном.»